Memento mori...
Что я могу сказать, когда слова застревают в груди? Что я могу спеть, если не пишу песен? Как я могу идти к тому, чего не вижу?
Ну во-первых, у меня явно едет крыша, оно и видно. Такое ощущение, что исчезло все, что было хорошего и всплывает дерьмо. Тонны дерьма всплывающие откуда-то изнутри. Депрессия, отсутствие энтузиазма к чему бы то ни было. И ничего не происходит. Хотя это еще как посмотреть, в голове многое происходит. Но что голова? Никто не увидит, что в ней, не поймет зачем и почему так происходит. И я сама себе кажусь незаметной, маленькой, как песчинка. В то время, как вся душа кажется пульсирующей веной, готовой разорваться.
Произошло одно событие, хоть событием и трудно это назвать, но крыша моя поехала так, что... трудно даже сказать как. И в итоге, хоть рыдай, хоть сиди и приходи в себя. Книги не помогают, больше того, я не понимаю их, все мне кажется в них не тем и не таким, каким надо. И прет какая-то гадость, а все могло быть совсем иначе, я бы могла что-то изменить... наверное. Хотя может быть и не могла. В прочем, неважно. Отвратительное ощущение.
И все равно "не будь среди тех, кто стреляет по мне".
Хотя разве имеет смысл что-то говорить?
Да, я знаю, нифига тут не понятно. Не умею я понятно писать, даже себе. И не получается выразить то, что происходит на самом деле, не показать свое виденье. Не получается то, что я хочу видеть. Интересно, я хоть что-нибудь могу?? Неужели я действительно настолько никчемный бесталанный и не нужный человечишко??) Нет, я не готова в это поверить.
"Привычка молчать понадежнее кляпа,
Но веришь, что все же однажды отыщешь
Того, кто поймет, что ты волк, а не тряпка" Кошка Сашка (с)
Ну во-первых, у меня явно едет крыша, оно и видно. Такое ощущение, что исчезло все, что было хорошего и всплывает дерьмо. Тонны дерьма всплывающие откуда-то изнутри. Депрессия, отсутствие энтузиазма к чему бы то ни было. И ничего не происходит. Хотя это еще как посмотреть, в голове многое происходит. Но что голова? Никто не увидит, что в ней, не поймет зачем и почему так происходит. И я сама себе кажусь незаметной, маленькой, как песчинка. В то время, как вся душа кажется пульсирующей веной, готовой разорваться.
Произошло одно событие, хоть событием и трудно это назвать, но крыша моя поехала так, что... трудно даже сказать как. И в итоге, хоть рыдай, хоть сиди и приходи в себя. Книги не помогают, больше того, я не понимаю их, все мне кажется в них не тем и не таким, каким надо. И прет какая-то гадость, а все могло быть совсем иначе, я бы могла что-то изменить... наверное. Хотя может быть и не могла. В прочем, неважно. Отвратительное ощущение.
И все равно "не будь среди тех, кто стреляет по мне".
Хотя разве имеет смысл что-то говорить?
Да, я знаю, нифига тут не понятно. Не умею я понятно писать, даже себе. И не получается выразить то, что происходит на самом деле, не показать свое виденье. Не получается то, что я хочу видеть. Интересно, я хоть что-нибудь могу?? Неужели я действительно настолько никчемный бесталанный и не нужный человечишко??) Нет, я не готова в это поверить.
"Привычка молчать понадежнее кляпа,
Но веришь, что все же однажды отыщешь
Того, кто поймет, что ты волк, а не тряпка" Кошка Сашка (с)